À treize heures neuf, Jonah Mercer avait deux registres ouverts devant lui et aucun n’était censé décider à qui appartenait un enfant.
Le premier était le registre officiel de la salle d’audience provisoire : noms, représentants, heure d’entrée, restrictions de diffusion. Le second n’en était pas encore vraiment un. Une chemise grise du Centre Lhomond, déposée sur la table à sa droite, contenait trois premières versions scellées, trois identifiants anonymisés et une consigne en capitales : **NE PAS COMPARER DEVANT LES DÉPOSANTS. NE PAS ORGANISER DE CONTACT.**
Entre les deux, un téléphone vibrait sans cesse contre le bois. À chaque vibration, le registre officiel tremblait légèrement tandis que la chemise grise restait immobile. Jonah aurait aimé ne pas remarquer lequel des deux documents semblait le plus solide.
— Si vous le retournez encore, dit Priya, ça ne le rendra pas moins urgent.
Jonah la regarda.
— Je cherche une troisième face.
Ils avaient déplacé l’audience dans une salle de conférence du bâtiment annexe parce que les lignes du greffe principal saturaient et qu’une quarantaine de personnes attendaient déjà sur le trottoir, certaines avec des pancartes écrites au feutre : **NOS ENFANTS EXISTENT** ; **LA MÉMOIRE EST UNE FILIATION** ; **PROTÉGEZ LES FAMILLES D’ICI**. Personne n’avait encore décidé si ces slogans appartenaient à deux camps ou à vingt.
La greffière entra avec un classeur sous le bras.
— Le juge sera là dans quatre minutes. Les Haleem sont toujours au logement. La police conseille un départ avant quatorze heures.
— Pourquoi avant quatorze heures ? demanda Jonah.
— Une chaîne a donné leur rue.
Priya ferma les yeux.
— Leur numéro ?
— Pas encore.
— Donc on a encore une adresse à protéger.
La greffière hocha la tête.
Fin de l’extrait. Retrouvez les autres récits de cet univers.